O fruto de meu quintal

ora direis, fazer estrelas...

2012-01-06T18:23:00.000-08:00

Eu tenho um sonho guardado,

um sonho de virar estrela.

Não, não sonho em me transformar num astro,

mas em aprender a "dar estrelas",

uma, duas, três, ininterruptas : mãos no chão, pernas pro ar,

cabeça pra baixo reaprendendo a sonhar.

Eu guardo um sonho de virar estrelas na areia do mar...

o amor?

2012-01-04T12:12:00.000-08:00

Não é o amor que acaba,

é a história que chega ao ponto final

e grita aflita por um novo parágrafo.

Sobrenomes

2011-12-20T15:24:00.000-08:00

Eu sou um nome sobre o nome que me deram

e ainda não sei quantos sobrenomes hei de ter.

Às vezes me chamam flor, poesia e mansidão,

outras tantas, ventania, tempestade, furacão.

Sobre os nomes bem ou mal (ditos),

teço a linhagem minha e dos meus.

De minha avó, terços, benditos e uma história pra noite chegar.

De meu avô, acordes aflitos, de uma rabeca que nunca escutei, mas que sei de meu pai contar.

No terreiro, à tardezinha, o balé na vassoura da minha mãe.

No fogão aceso à lenha na cozinha, um café pronto pra esquentar a casa,

desenhar a cara da noite na brasa e aninhar a madrugada que se anuncia...

e amanhã, de novo, outro café, pra outro novo dia...

presente imperfeito

2011-12-17T16:00:00.001-08:00

Já que os verbos me são rasos,

e os versos caros demais,

conjugo as letras de tempos em tempos,

no passado-presente-futuro

em que desenho

meu passo a passo.

eu

2011-12-17T14:06:00.000-08:00

Não,

não sei o que me define.
..
às vezes acho que é o sonho,

outras, não sei saber...

bem te vi

2011-12-06T05:31:00.001-08:00

Bem-te-vi, nem-me-vi, só te ouvi...

verdades?

2011-12-01T08:20:00.001-08:00

verdades-mentiras-inverdades-envergaduras enveredadas, vértebras de pontos-de-vista...

palavras

2011-12-01T08:19:00.001-08:00

Palavras,
(entre)laçadas em frases que ninguém dizia,
quem diria,
são abraços românticos no ventre da poesia...

vai chover

2011-12-01T08:18:00.003-08:00

Os anjos estão borrifando gotículas de alegria em meu telhado...
meu chão vermelho,
agora espelho molhado.
Meu eu inteiro, nesse embalo,
dorme acompanhado...

vou coar um café

2011-12-01T08:17:00.001-08:00

E Chronos grita aos meus olhos:
- seu domingo já se foi, e você,
o que foi neste domingo?
E eu respondo:
- não sei, mas vou coar um café...

eu amo você

2011-12-01T08:15:00.001-08:00

Sim,
eu amo você,
mas o amor ainda é meu.
Sou eu que sinto, não se preocupe,
não precisa me amar por isso,
nem tampouco me odiar quando ele,
o amor se for,
e restar outro sentimento no lugar,
este, também sou eu que sinto,
não se preocupe em revidar...

dói, mas...

2011-12-01T08:14:00.001-08:00

Dói o corpo, mas a alma também grita...
uma ânsia bolorenta se agita
e nasce a prece por uma ventania sem compostura
e que açucare (quase) todo indício de amargura...

saudade

2011-09-24T08:42:00.000-07:00

Sinto saudades da menina que mora em mim
e da menina fruto do ventre meu

Alma triste, quase sem filha,
deixou na casa um gosto de adeus
numa despedida marcada apenas
pela ida dos passos teus

que na sombra, levam os nossos/meus:
sonhos, quimeras, verões e primaveras...

...nesta era de meio do caminho
meu olhar perdido (re)inventa um destino
e desacompanhado, outro caminho, outro sentido e possívelmente outro adeus

Luz

2011-09-24T08:26:00.000-07:00

Sou estrela fria nessa noite escura,

mas inda que morta,

minha luz perdura,

não teme a porta (do tempo nem do espaço)

e alcança seu olhos,

por pura travessura...

FUI ALI DISSERTAR, VOLTO LOGO

2011-09-24T07:56:00.000-07:00

Daqui a pouco, muito pouco espero,
volto a poemar...
Por ora, só tenho verbos e verves para argumentar,
Dissertar é preciso, viver não
É já que minha nau volta a este porto
e tudo/todos/eu volto/amos ao (a)normal

Um dia desses

2011-08-28T09:05:00.000-07:00

Um dia desses,

num domingo desses qualquer,

tiro os meus sapatos,

desamarro meus atos

e desato em nós um desejo de céu e mar de pés descalços

Eis a questão

2011-08-21T14:17:00.000-07:00

A vida é assim,
feita de metades que se completam e co-existem.
Num dia lágrima triste,
n'outro, sorriso,
porque a lágrima existe

Somos átomos e luz na dança universal do dia-a-dia,
fazendo-nos luz e escuridão, ira e mansidão,
verso e prosa tecidos na palma da mão da poesia

somos em essência, pedra e ar, o ser e o estar,
com a diferença de que podemos ser conscientes...
pensar ou não pensar enquanto agimos,
eia a questão...

mudar é preciso?

2011-08-21T14:13:00.000-07:00

Mais que mudar de casa ou de chão,
sonho a alquimia que desvele em mim um outro,
outra vista, outro ponto de iluminação...
preciso de um foco em movimento,
um formar em ação,
uma transcendência que supere o visível,
tangencie o impossível
e se revele no desejo do vir-a-ser,
simplesmente por SER

...solidão...

2011-08-01T20:03:00.000-07:00

A solidão tem a cara de um prato de macarrão alho-e-óleo degustado na madrugada,

mas pode também, ter um cheiro de anti-inflamatório...

Em plena poesia, a solidão seria saboreada em uma xícara de café

e sobreviveria enquanto se esmaecia ao ritmo da fumaça,

janela adentro, janela afora, até que em um surto de alquimia se tornaria nada,

e do nada, novamente ao pó de café e outra vez à solidão...

Uma parte que vai...

2011-08-01T08:40:00.000-07:00

Uma parte que vai, de uma parte que fica,

é um todo que sai desavisado e sem olhar pra trás

nem percebe o quanto pertencia e era pertencido,

simplesmente porque mesmo indo embora,

ainda permanece na parte, no todo e em tudo,

ainda que suas lembranças não deem conta dos dias vividos...

Eu não sei quase nada...

2011-08-01T08:38:00.000-07:00

Eu não sei dançar, não sei desenhar,

não canto nada, não sou boa de cálculo

e minha lógica quase não tem explicação.

Não toco instrumento algum,

não leio partitura,

não tenho nenhuma erudição.

Nem sou das artes, nem da ciência,

pensamento quase sem religião.

Não tenho habilidades que me sustentem

e meu cordão umbilical perdeu seu sentido,

ruma agora sem prumo, rumo sem rumo...

Antes

2011-08-01T08:37:00.000-07:00

Antes de ser broto,

a semente habita pacientemente o reino das sombras

e bebe gole a gole os fios de sol

que lhes chegam de mansinho

em cada da manhã

Tempo, tempo, tempo

2011-07-31T20:59:00.001-07:00

Ah o tempo, o tempo.

Muda a cara de tudo e de todos enquanto passa.

Às vezes enquanto passa dói,

mas a certeza é que jamais deixará ser aprisionado,

a não ser, por uma ideia,

pois só a imaginação tem o poder de controlá-lo.

De alma posta e espírito atento...

2011-07-31T20:57:00.000-07:00

De alma posta e espírito atento.

Um olho na fala, o outro por dentro...

Assim de fora-pra-dentro-pra fora

vou fazendo minha/nossa hora

e me/nos inscrevendo na história

e no tempo.

Outro Plano

2011-07-31T20:55:00.000-07:00

Num outro plano,

às vezes longe do muro

que os olhos se limitam a enxergar;

muita vida ainda há de fazer, crescer, ser e se inspirar

Num plano,

onde não há planos a se fazer

e os pés não precisam de chão pra caminhar,

os sonhos são os corpos do viver e o rumo do olhar,

encontro onírico do além-ser,

vida que existe por simplesmente amar...

lágrima(?)

2011-07-02T05:46:00.001-07:00

O que dói não é ver a lágrima riscando a face.
É antes sabê-la empedrada tentando romper o peito pra uma alquimia fluida,
porque já não sabe mais seguir sua natureza...

Só queria...

2011-07-02T05:21:00.000-07:00

Eu não quero um scarpin,
não quero emagrecer milagrosamente,
não quero um carro zero
nem roupas, xampus, cremes, óculos e afins de grife.
Só queria saber desenhar um sorriso ou um atalho onde fosse preciso.
Só preciso de uma primavera e um prenúncio de verão numa orla qualquer...

Narrativa de um domingo à tarde

2011-06-29T10:05:00.000-07:00

De repente, do nada, sem nem saber como e porquê, a Chiara (minha cachorra), que estava ao nosso lado tomando sol na grama do quintal, deu um salto e abocanhou alguma coisa ou algum ser que voava.

De susto, dei um salto também e vi em sua boca, de asinhas abertas e olhos vidrados nos meus como me pedir socorro, um passarinhozinho. Meu Deus! O que faria? Um pequeno movimento e o bichinho seria esmagado.

Corri até a cozinha, peguei uma banana e fui encostando-a à boca da Chiara para ver se ela aceitaria a troca. Gulosa que é (graças a Deus), aceitou e num rompante enfiei minha mão em sua boa e salvei o pobre passarinho, que até então, não havia se atrevido mover uma pena sequer.

Fiquei com ele um pouquinho nas conchinhas das mãos, fizemo-lhes um carinho, tiramos umas fotinhas e depois coloquei-o num galinho do pé de acerola. Ele deu um saltinho tremido, depois outro mais firme, depois outro, bateu as asinhas e levantou voo para continuar sua vida de passarinho daquele domingo...

Flor

2011-05-31T20:34:00.000-07:00

Flor: promessa de fruto ou de Poesia;
Flor é festa pros olhos, é o início do dia;
Vida, é flor frutificada nos braços da primavera,
é estação, é canto, encanto, desencanto,
é amor desse tanto,
é um instante e uma era...

saudade...

2011-05-31T20:30:00.000-07:00

saudade gelada,
quente e fria,
certa e torta,
mansa e inquieta...
saudade que brota assim do nada,
meio desavisada, num canto qualquer da gente,
é alma em estado de alerta,
que no esboço da vida,
é gravura incerta,
como somos eu e você,
mesmo sem saber...

(des)espero

2011-05-03T13:41:00.000-07:00

Quando tudo beira ao desespero,

quando tudo o que espero se reveste de avesso,

quando o trem da madrugada só chegou no outro dia

e a hora exata da chegada transfigurou-se em meia volta do meio do caminho...

resta-me ainda a chance de fazer uma tigela de bolinhos de chuva

e salpicá-los todos de canela...

Delicadeza

2011-03-26T08:48:00.000-07:00

Anjos têm asas, sonhos também as têm, e os homens, onde é que as escondem?

Alma passarinha

2011-03-02T06:23:00.001-08:00

Meu coração de passarinho
grita por um canto teu,
onde caibam minhas asas e minhas penas,
cenas desenhadas por mãos encantadas...
meu coraçãozinho vai explodir
por uma saudade quase desconhecida,
uma volta sem ter ida,
um ficar sem um adeus....
põe a roupa mais bonita
e ouve a prece desse coração que grita
só por te ver, um dia, passeando nos canteiros da poesia...

O jogo

2011-02-27T19:44:00.000-08:00

O jogo recomeça num campo, nas ruas, nos lares, nas cruas vidas desenhadas de antemão,
Diante da luz artificial mil lábios dialogam com sombras conhecidas estampadas nas paredes em que um ser qualquer se revela, ouvem vozes dissonantes emudecidas na cândida página de uma tela e vidas se enlaçam de janela em janela com vistas sempre pro mundo que podem ver

Estranhos conhecidos se encontram muitas vezes perdidos entre o real e o delírio, o normal e o absurdo, a vida e a miragem, Talvez seja esse mesmo o jogo da passagem, em que os pontos são marcados na linha da incerteza, estágio de rara beleza, onde reinam as dúvidas, e os momentos ainda em flor,

Nunca aqui jaz o amor...

A Chuva chovendo

2011-02-27T10:32:00.000-08:00

E os tambores do céu estão ruflando
enquanto a água escorrega lindamente
lavando as ruas e as almas daqui...

Sinfonia do céu desaguando na terra dos homens...

Quando fui chuva - Os Varandistas reunidos na varanda...

2011-02-27T10:24:00.000-08:00

Composição: Luis Kiari e Caio Soh

Quando já não tinha espaço, pequena fui
Onde a vida me cabia apertada
Em um canto qualquer,
Acomodei minha dança, os meu traços de chuva
E o que é estar em paz
Pra ser minha e assim ser tua

Quando já não procurava mais
Pude enfim nos olhos teus, vestidos d'água,
Me atirar tranquila daqui
Lavar os degraus, os sonhos, as calçadas

E, assim, no teu corpo eu fui chuva
... jeito bom de se encontrar!
E, assim, no teu gosto eu fui chuva
... jeito bom de se deixar viver!

Nada do que fui me veste agora
Sou toda gota, que escorre livre pelo rosto
E só sossega quando encontra tua boca

E, mesmo que eu te me perca,
Nunca mais serei aquela que se fez seca
Vendo a vida passar pela janela

o que seria?

2011-02-27T07:00:00.000-08:00

...seu mirar em minha mira
o que seria?

outra alma
ou enfim outra poesia?

Sobre Arthur Bispo do Rosário e todos os demais artistas-loucos do mundo

2011-02-27T06:51:00.000-08:00

Vai ver,

o grande milagre do artista é ser visto como louco

e ainda assim transformar-se

enquanto transforma o mundo 'normal'.

De louco a gênio,

Ele transformou o ponto de vista alheio

e todos foram obrigados a enxergar o que se recusavam a entender...

Verso ou inverso?

2011-02-27T06:41:00.000-08:00

Verso ou inverso?

Frente ou avesso?

Fim ou começo? Um ou outro?

O melhor será o liso ou o roto,

o hoje ou o passado, o som ou o silêncio,

o seco ou o molhado?

A vida se faz dos contrários e de suas (re)combinações,

impossíveis hoje, geniais em outro dia, outro agora,

por isso que a vida não tem hora marcada nem destino certo,

bastando apenas fazer-se passo a passo...

nos instantes vários em que se personifica(nos)

quase canção

2011-02-25T10:19:00.000-08:00

Olhos prontos pra partida, pros passos da ida,
incertos da solidão, do caminho ao longe, da escuridão.
Deste ponto adiante, antes dois, agora um rumo só,
antes sonhos, desejos, agora, na garganta um nó
que mareja
os olhos disfarçados de prontos pra partida,
com um rio de lágrima presa, com uma vela acesa na escuridão
Antes, um par, na rua, na sala, no salão,
agora, um em cada lado, mãos no bolso, choro calado
procura e espera, inverno e primavera,
os dois perdidos e libertos
nos traços dessa quase canção,

De prosa em prosa...

2011-02-12T09:44:00.000-08:00

Daqui, vou seguir ao vento,

afinal, vivo ao sabor dos ares mesmo,

sem rumo,

me aprumando somente em meus sentidos,

que são vários...

...e eu que tava aqui,

tristinha, com a alma quase cabisbaixa,

já posso, no dia de hoje,

olhar pra cima e sorrir,

porque meu espelho (você)

me desenhou um sorriso na alma.

e olha que nem te contei

que a Gratidão costuma tirar as almas dos purgatórios ...

...e eu que tava aqui, tristinha, com a alma quase cabisbaixa, já posso, no dia de hoje, olhar pra cima e sorrir, porque meu espelho (você) me desenhou um sorriso na alma. Obrigada, e olha que a Gratidão costuma tirar as almas dos purgatórios hein...

Que povo é esse?

2011-02-12T08:56:00.000-08:00

Tive a sorte de nasceu a mais de mil metros acima do nível do mar
e sem asas saber do sabor das arribeiras e do cheiro da caatinga
desde pequena provava da secura da pele de alguns
e da fartura da alma de muitos que salivavam por natureza...
E por natureza tinham a sorte que comandava a umidade existencial
o norte conflitante deste povo lá de cima
de uns olhos tão sabidos e uma falas tão certeiras,

Lá nunca se sabe de Natal ou aniversários,
só da graça do dia que se tem

Lá nós nunca dormíamos até às dez
e nunca corríamos o risco de perder o trem ou o ônibus ou a esperança

A rota de lá é feita de todo dia e de sol a sol, de seca a seca, de fome
e milagres diários
e de um desejo de chuva tão grande que de tanto rezar
os pinguinhos d'água jogavam-se das nuvens e evaporavam-se no trajeto,
no meio do caminho,
nem viam a cara do chão, da terra, do solo, da planta e do bicho sedentos

Esse povo meu carrega a poesia na palma dos risos,
nas asas e nos ninhos dos passarinhozinhos
que lhe são alma gêmea, par perfeito, espelho

e assim o engenho da vida vai girando no seu não-saber providencial
que só Deus, as crianças (e os corações dos passarinhos) têm ciência...

(in)transparentementebicolor

2011-02-06T13:28:00.000-08:00

Também já perdi minhas tintas por aí,
ares que me assustam porque eu nunca vi...
menos que um bicolor clássico,
meu momento vezes e outra é incolor,
(in)transparente tácito...
Ficam assim, leve e breve
o corpo e o espírito que a tudo sente,
mesmo sem retina...
ora branco luz,
ora negro em flor,
alma nunca mente...
peito cumpre a sina

Azul-escuro

2011-02-06T13:26:00.000-08:00

De repente,
as paredes e o teto do meu dia
foram tingidos de azul-escuro!
Quem apagou a luz?

Dá licença
que vou lá fora
pegar um pedacinho de lua
pra alumiar minhas literas...

Diamantes no meu céu

2011-02-06T13:24:00.001-08:00

Quem pintou diamantes em meu céu
e escolheu a trilha desta meia noite e meia?

E os grilos cricrilam como que querendo chamar minha atenção...
tão bonitinho...

A sombra das borboletas

2011-02-06T13:23:00.001-08:00

Meus Deuses,
o verão chegou pelas bandas de meu quintal...
até o verde das folhas está dourado hoje
e sobre elas, um casal de borboletas,
juntinhas,
uma fazendo sombra pra outra.

A propósito, borboleta tem sexo?

Uma varanda

2011-02-06T13:20:00.000-08:00

Meu telhado, que era de laje,
eu troquei por telhas de barro e armação de madeira...

Construí uma varanda
pra receber as tardes alaranjadas
e em seus braços dançar a chegada da noite,
a visita da lua,
o encontro da minha alma com a tua....

Estou sentindo...

2011-02-04T17:03:00.000-08:00

Estou sentindo o cheiro da noite aqui de minha sala.
De minha janela abro outras várias janelas
e ouço até os braços dos abraços
de pessoas queridas em meu coração.

Estou sentindo o aroma
noturno e lunático
repousar em meu colo,
enquanto verto dias inteiros por entre meus olhos...

(...)

2011-02-03T08:32:00.001-08:00

Página em (des), (re) construção

(in)comum

2011-01-24T15:58:00.000-08:00

E quanto à lágrima que caiu e você nem viu,

Ao choro engolido, ao sentimento corrompido

Em nome de não sei o quê

E quanto às noites no sofá que você nem sabe,

Os sorrisos invertidos pra tevê, pra alguém

Que nem sabe se eu existo,

Quanto tempo ainda resta, nessa vida, uma fresta

É o que sustenta a existência,

Parcimônia, paciência, num espelho nublado

Gente a gente, lado a lado e nenhum encontro,

Toque a toque, olho a olho e ninguém se revela

Vistas postas numa tela, de cristal, de papel, digital

Vidas tortas, distorcidas, desatadas, (des)tecidas

Sem um nó que as abrace, que resolva o impasse,

Que promova o enlace, que demova o desumano em nós...

Nós de cadarço, de madeira, de cetim, de algodão, de corda,

De fita, de cipó, de barbante, de aço, de amante, de um abraço...

Braço a braço, passo a passo,

Não um sendo dois, nem dois sendo um,

mas todos sendo tantos, com sonhos em comum

O rosa e o concreto

2010-12-05T06:28:00.000-08:00

O rosa e o concreto, a flor e o cimento. Mistura leve e dura, mansa e madura... Verso em flor de um olhar distraído, tempo quase perdido de uma vida revelada pela lente de um momento... o cimento e a flor: pura história de amor...

Nunca vi

2010-12-05T06:19:00.000-08:00

Nunca vi uma flor de aroeira, mas aqui pensando nela, a desenho com um tecido meio nuvem, meio organdi... rosa claro e azul daqui desse céu, cor de lua azul. Acho que a flor de aroeira tem o cheiro de finzinho de tarde, a pele transparente e faceira de quem quase acabou de nascer e está pronto pra vida tendo pela frente uma vida inteira...

Digerindo...

2010-11-30T13:50:00.001-08:00

Apenas digerindo... pensando... sentindo...pseuconstruindo

Que asas são essas?

2010-11-08T14:42:00.001-08:00

Meu Deus! eu não sei nadar e sei de quase nada! eu não sei voar e me jogo da janela de meus sonhos todos os dias...
Que asas são essas que me sustentam e que água é essa que me alimenta e me
farta??

ONTOBIOGRAFIA DE MÃES E FILHOS (quase-título)

2010-11-08T14:16:00.000-08:00

Tava aqui lendo a construção da história e tive a sensação de uma queda desavisada quando saí do milharal pra vida real. Tive um choque mesmo, meio que um trauma. Alguém sentiu o mesmo? Vou correndo refazer. Sem medo nem cerimônias, afinal, a vida é isso: um fazer e refazer sem fim, até que um dia, nada mais pode ser feito.
Vou então me arriscando e vocês, por favor, queiram me orientar, para que não me sinta solitária...

Capítulo por capitulo (a intenção é narrar algo que seja forjado aqui, neste espaço, e depois a gente decide o que fazer dos escritos). Por favor comentem e sejam co-autores dessa história.

2010-11-07T04:52:00.000-08:00

Vinte anos. É a idade que tinha quando foi mãe e a idade que a filha tem hoje. Duas décadas atrás, o medo, a fragilidade, a insegurança, entre outros sentimentos que causavam dor e angústia, misturavam-se à expectativa do novo, do belo, do inesperado (mas sempre adivinhado) desejo de maternidade. Já na adolescência sabia desse destino dado ou desse sonho de ser mãe. Não. Não pelo fato de brincar de bonecas, até porque, não havia bonecas na sua infância, ao menos estas com ares e olhos e bocas e jeitos de seres humanos. É verdade que milhares de espigas, de todas as gerações, habitavam um milharal tal qual mesmo uma família e ali havia companhia de sobra nas várias personas distintas mesmo pelo tempo que era visível pela cor da roupa (palha) que vestiam e pela tintura do cabelo.
Coisa linda é um milharal, já viu algum? E as marcas do tempo desenhadas em cada pé, nas dezenas de espiguinhas, antes embrião de três grãos apenas e que hoje multiplica-se abraçados no tronco macio, verde-escuro, firme e acolhedor do pé de milho. É assim na comunidade dos milhos. Ainda em potencial, o desejo de vingar se manifesta já em três pessoa e em trio são deixadas no que será seu destino, seu curso, sua caminhada pelo tempo contemplando fases, tardes, cores, nascimentos, crescimentos, perdas até, a interferência do clima, da erva-daninha, dos predadores... sua vida enfim, que com todos esses predicados, não pode ser fim... o fim, transfigura-se assim no milho como no homem como o começo. É na semente que mora a vontade de ser milho e é no grão (outrora semente) que esta vontade é personificada, consumada. Agora grão, o milho pode ser vários: polenta, bolo de fubá, quirera, curau, pamonha, milho assado, milho cozido, sopa de milho e por aí vai... transfigurando-se em alimento e participando, como é do destino do milho, de muitas vidas... O mesmo grão, que fora semente, espiga, alimento e sabugo, volta a ser semente e inicia outro ciclo de vidas.

Quando finalmente consegui comprar um terreno, o fiz pensando mais no tamanho do terreno e na qualidade da terra do que na casa propriamente dita. Apesar de sonhar junto com meus filhos, todos os dias, com uma casa que fosse nossa. Com nossas alegrias, com nossas tristezas, nossas brincadeiras, pois éramos mesmo três crianças, brincando de ser gente grande (acho que daí se origina nossa capacidade de sustentação nesse mundo capital), enquanto tudo ao nosso redor sinalizada para sofrimento, peleja sem esperança, fracasso mesmo, já que somos uma família formada por três pessoas, sendo a mãe, divorciada, sem curso superior, tendo que sustentar sem o apoio algum da família dois filhos. Não. Não tínhamos casa mesmo. Graças à minha facilidade em lidar com as pessoas, fui de cara trabalhar no comércio e era feliz assim. Já divorciada, com uma criança de três anos e a outra por nascer, ainda não tinha casa pra morar. Até voltei pra casa de meus pais, mas se soubesse da dor que seria esse regresso, jamais o teria feito. Minha inocência não me deixou saber que ao retornar para a casa de meus pais, não era mais a mesma filha que voltava. Aquela moça solteira, estudiosa, brincalhona e de quem todos gostavam, parece que havia morrido e dado lugar a outra que eu jamais conheci. Foi uma recepção dolorosa, dilacerante, sofrível que só fui percebendo com os dias. Mais por parte da mãe do que do pai, aliás, o pai ficou muito feliz quando regressara às suas asas, acho que pra ele, a filha que voltava ainda era a sua filha que apesar de ter se aventurado pelas via do casamento e de seu fracasso e adentrar àquela casa onde tinha crescido, agora com dois netos, não perdera o que havia aprendido.
Mas para a mãe, não era assim, e a convivência era insuportável, desonesta, covarde e cruel. Que pena, podia ser bonito, pois agora com ares de maturidade, seria tudo mais fácil... ao menos deveria ser, mas não o foi. Essa relação dolorosa cravou no peito muita dor e decepção, mas também imprimiu uma força, uma resistência, uma resignação, que foram os temperos essenciais para a luta e sobrevivência desses três seres uns largados nas mãos do outro, ainda que disso só sabia mesmo a mãe...
Quantas noite, por falta de privacidade e de carinho mesmo, a menininha de três anos, quando ia se deitar com a mãe que trazia o seu irmãozinho na barriga, trazendo um arzinho de tristeza mas também de esperança, rezava com a reza que sabia fazer: “Papai do céu, muito obrigado por dia, eu amo minha mãe, meu pai e meu irmãozinho. Amigos para sempre. Eu quero uma casa rosa, com telhado e quintal de balança”.
Assim, junto com o sonho dela, eu só podia mesmo querer uma casa com quintal. E tendo esse desenho na cabeça, nós saímos todos os dias, nós três, pra pegar o ônibus cedinho e ir de uma cidade à outra travar nossa luta pra conseguir nossa casa rosa de telhado e quintal. Era uma alegria só. Sempre correndo pra não perder o ônibus, já subíamos direto no banco mais alto e íamos cantando todas as musiquinhas da escolinha lá do alto, sem nem ligar pro povo com cara de sono e com o espanto com que nos encarávamos. O repertório passava de “Borboletinha, ta na cozinha, fazendo chocolate para a madrinha”, “Pombinha branca que estás fazendo.... pro casamento” e quando estas cantiguinhas acabavam, a gente arriscava coisas do meu repertório de MPB mesmo. Mas nunca chegávamos ao fim da linha sem uma música. Ela ficava na escolinha e eu e o moleque seguíamos para a loja...

Com a renda do comércio, consegui bancar nossa vida sozinha e depois que o menino nasceu, em Outubro, finalmente conseguimos alugar uma casa só nossa. Foi lindo!!! Mas esse episódio do nascimento merece alguma atenção, afinal, é parte também da luta pra conseguirmos um pouco da sonhada liberdade em uma casa nossa.
CONTINUA...

Flores(ser)

2010-10-30T15:21:00.001-07:00

Flor de maracujá, flor de aroeira, de algodão, de urucum, flor de macieira. Flor de juá, de alecrim, de alfazema. Tem cravo, rosa, dama-da-noite, fulô toda prosa nesse poema. Tem onze horas, flor de maio e de outubro e uma chuva de pingo de ouro, pingando no olhar da gente. Quaresmeira, cerejeira e até flor de laranjei...ra botando banca pra quem passa, nem se lembra que ontem era semente. Um beijo com cheiro da flor que te alimenta a alma, se ela se ausentou desta listinha, mande um beija-flor trazê-la no bico, nas asas ou no coração...

sem palavras

2010-10-27T15:05:00.000-07:00

Sem palavras,
sem poemas,
por esses dias,
quase sem poesia
Alma quase vazia

Poemo?

2010-10-08T16:00:00.000-07:00

Já que não há outra opção
visto todos os dias minha armadura meio Dom Quixote meio Palhaço
e que me atirem no peito!!!

De alma lançada numa verdade que não me pertence,
Mas que insiste em me existir,
Lanço mão da resistência maior que em mim há:
Laço poemas
Poemo na cozinha, no fogão, na sala, na estante
E nos versos que diversos em mim,
Reinventam minha força, minha roupa, meu desejo

Por ora,
acho que vou ter que tirar minha armadura e
vestir meu uniforme de Amélia
mais uma das armaduras para enfrentar mais uma das batalhas
só que agora sendo outra...
que apesar da troca da blindagem, seu coração permanece o mesmo,
e só cresce dia a dia de luta e esperança

é preciso ser muitos pra se vestir de mulher

O Analfabeto Político

2010-10-03T16:39:00.000-07:00

O Analfabeto Político

Bertolt Brecht

O pior analfabeto é o analfabeto político.
Ele não ouve, não fala, nem participa dos
acontecimentos políticos.
Ele não sabe o custo de vida, o preço do feijão,
do peixe, da farinha, do aluguel, do sapato
e do remédio dependem das decisões políticas.

O analfabeto político é tão burro que se orgulha
e estufa o peito dizendo que odeia a política.
Não sabe o imbecil que, da sua ignorância política,
nasce a prostituta, o menor abandonado, e o pior de todos
os bandidos, que é o político vigarista, pilantra, corrupto
e lacaio das empresas nacionais e multinacionais.

Resposta a Perfume (do Meyson)

2010-10-02T20:15:00.001-07:00

Enchi o peito de um suspiro
que nem doce, nem respiro
era só lembrança e gratidão

Frutos

2010-09-25T11:09:00.000-07:00

Uma revoada de abelinhas
anunciaram o aroma doce
dos frutos que brotavam
nas pontas das flores
minúsculas e várias

Fizeram festa à sombra do
pequeno gigante arbusto
que hoje é só Fruto em flor
só flor em fruto

Sonharia

2010-09-24T13:46:00.000-07:00

.Eu queria um sonho novo,
.sonhar de novo
.pra existir um pouco mais.
.Pode ser até sonho de padaria,
.com cheiro de desejo infantil
.e sabores da infância,
.um sonho novo de novo,
.pra eu insistir em resistir
.um pouco mais.
.será?
.Ou refletir já me bastaria,
.ainda que em sonho de padaria?

Nesses dias

2010-09-19T10:39:00.001-07:00

Nesses dias, meu quintal abriga o tom de frutos variados, de flores diversas.
Traz em suas asas o tom das borboletas, das abelinhas, dos passarinhos e dos ninhos todos que moram agora aqui.
Em um deles está aninhado uma plantação inteira de dentes-de-leão... de folhas, flor e flor-em-botão...
Assim, amanhece sempre em meu quintal e em meu coração cada vez que uma nuvenzinha de flor cisma em bater asas, em dançar com o vento...
semente pronta pra ser vida em outro lugar, em outro momento...

Ser Professor

2010-09-19T07:05:00.001-07:00

Não, não sei ainda quem sou. Estou à procura. Por vezes sou mãe, irmã, tia. Algumas outras sou filha também, sou irmã mais nova e mais velha e sou até sobrinha. Estudante, aprendiz eu sempre fui, talvez por isso, tenha sonhado já na quinta série do meu tempo de escola em ser professora. Nunca mais este sonho saiu de mim e hoje aos quarenta anos, ele me acompanha dia e noite, em casa, na escola, na rua, em todos os lugares. Será que é isso que sou? Este sonho que sonhei e agora não quer mais largar de mim? Ser professora pra quê? Me perguntavam e eu respondia: pra estudar mais, pra aprender mais, pra dividir o que eu aprender com os outros.
Hoje, depois de ter passado pelos corredores das universidades, pelas salas de aula e dos professores e pelos pátios das escolas, posso ver que além desse sonho, mora em mim um desejo de mudança, de transformação, de alquimia mesmo... Não de mudança no sentido de trocar as coisas de lugar, mas de instauração de “outro”. É esse outro que busco e sempre busquei em meu ofício de ser humano e de ser professora. É esse outro que quero tocar, sentir, ver e com ele travar diálogos que façam sentido para ambos e para o mundo de ambos. Se este desejo de diálogo pode ser chamado de profissão professor, acho mesmo que estou caminhando pra ele... Talvez um dia eu consiga Sê-lo. Por agora, desejo discuti-lo e tentar contribuir para a construção de um caminho. É isso, um caminho para Ser Professor.

ANIMA

2010-09-19T06:38:00.001-07:00

ALMA vai além de tudo o que o nosso mundo ousa perceber...

Resposta a Barro

2010-09-13T16:44:00.001-07:00

Quando eu crescer quero ser barro, pedra
qualquer coisa que saiba mais calar do que falar…
mais ser do que parecer…
quem sabe um dia,
uma vida qualquer,
quem?

Tenho dó

2010-09-12T08:21:00.000-07:00

Tenho dó de não mais te ver assim,
de meus olhos não mais te adivinhar e te descobrir,
parte a parte, fala a fala, o você que eu vi crescer,
que eu vi nascendo, se fazendo, se revelando enfim...
Aprendi com você a cultivar olhares sobre ti, sobre mim, sobre tantos outros,
mas hoje, com mais mil de olhos aprendidos, com mais de mil lentes na face,
não acho o foco de te ver, não vejo mais o rumo de te aprender,
perdi contigo minha visão e agora procuro você em todo disfarce...
temo que seja tarde demais pra começar o be-a-ba
mas reaprendi que não devo viver de esperar...
a esperança, o que ela alcança é dor de não ver o esperado
o desejo sim, é luz que revela, ponte que alça voo de alquimia,
e alumia o olhar pra dentro, o despertar para a mudança...
aqui sim, mora o que aprendemos por Esperança...

Passagem

2010-09-04T16:11:00.000-07:00

De certo que estamos e somos todos guiados por algo ou alguém e que temos um ponto de chegada, um porto, um norte qualquer (por que não um sul?),
De certo mesmo, temos a ideia de que devemos andar, caminho adentro ou afora, e seguir.
Ir é a ordem do dia... Pra onde? com quem? Com o quê ou à quem? Eis a grande questão...
O bilhete já foi comprado, a viagem confirmada e estação a estação, a vida passa
enquanto não percebemos que estamos de passagem...
Nas plataformas, às vezes vemos sem coragem, o trem ir embora e retomamos o fôlego para esperar o próximo.
Assim, à espera, do que não conhecemos, a vida passa
A passagem é certa, inevitável, inadiável...
O tempo, fiel companheiro, jardineiro do mundo,
Grita segundo a segundo, que a qualquer tempo,
pode não mais ter vida.
É quando a passagem tiver sido cumprida

Entre um poema e outro...

2010-09-01T16:55:00.000-07:00

- Joaquim Dolz
  Poema para Eva Rocha
  de quem não sabe
  escrever em português
  mais sabe escrever eu mesmo...
  
  ...EU MESMO
  
  Ouço passar o vento /
  em movimento /
  Ouço passar a vida /
  em um momento /
  E só de ouvir o vento /
  em movimento /
  e de sentir a vida toda /
  em um momento /
  me perdo em querer /
  seguir de vento em vento, /
  sentir a vida enteira/
  como único alimento./
- Eva Rocha e nesta ventania me entrego e me rendo, indo e vindo,vivendo mais e sentindo cada bater de asas, todo cair de estação...
  Pulsa em mim um desejo antigo e novo de povoar a própria vida no colo de minha mão...

mil asinhas

2010-08-31T13:45:00.001-07:00

Vejo mil asinhas em um único beija-flor
que de vento em vento traça seu mundo em movimento
e no seio de uma pétala qualquer trama sua vida, seu momento no ar
hora de chegada, hora de partida, hora de ficar

Resposta à Santa

2010-08-30T15:22:00.001-07:00

Acordei risos de olhos passarinheiros
sob o manto dos sonhos brejeiros
quis também navegar estas águas infinitas
tive o silêncio das pedras em meus braços
e o segredo das cantigas mais bonitas
deixo-o rascunhado em poucas líteras,
enquanto passos… passo, passo, passo a passo

Música linda do Chico (e minha também)...

2010-08-30T13:35:00.000-07:00

Que nobreza você tem, que seus lábios são reais?
Que os seus olhos vão além, que uma noite faz o bem e nunca mais?
Que salta de sonho em sonho e não quebra a telha?
Que passa através do amor e não se atrapalha?
Que cruza o rio e não se molha?

http://sonora.terra.com.br/#/cd/48537/nobreza/musica/583466/ludo_real

Desaniversário

2010-08-24T13:41:00.000-07:00

"No tempo em que festejavam os dias dos meus anos, eu era feliz e ninguém estava morto."
Hoje de manhã dei de cara com uma mulher de quarenta no espelho e sutilmente dei-lhe um aceno...
deixei-a ali, parada, me olhando, enquanto seguia o meu dia de mim mesma, sem tempo, idade, rótulo ou qualquer coisa que me definisse, que me entendesse por completo.
Se quem entende morre, permaneço por escolha na busca pela descoberta, pelo novo que a mim se mostra diuturnamente, independente dos aniversários que insistem em bater-me à porta.

O absenteísmo docente... texto sensível e coerente

2010-08-22T06:59:00.000-07:00

É curioso, senão sintomático, que na escola, entre os professores, pouco discutamos o chamado “absenteísmo docente”. A recorrência das “aulas vagas”, se comprometem a aprendizagem dos alunos, também trazem prejuízos à normalidade da rotina escolar: juntar turmas, “adiantar aula”, dispensar os alunos, ou deixá-los sozinhos no pátio? Seja quais forem as alternativas encontradas para driblar a ausência de um ou mais professores no período de aula, é de se supor que isso traga alguma desordem ao planejamento dos demais professores presentes...
http://edu74.wordpress.com/2010/02/24/absenteismo-docente/

Um corpo?

2010-08-18T16:49:00.000-07:00

Um corpo em movimento, na rua, na sala, na escola ou no portão: um ser, uma pessoa, alguém.
Uma pessoa sem vida, parada, na cama, no chão, na pedra gelada, caída: um pedaço, um corpo, aqui jaz ninguém.

Sentidos

2010-08-15T17:05:00.000-07:00

Um sentido: caminho, rumo, estrada: estrela-guia,
Cinco sentidos: tato, olfato, aroma, sabor: visão,
Sete sentidos ou mais: mistério, místico, terno-eterno-humano: intuição

Milagre

2010-08-09T14:32:00.000-07:00

E o milagre se fez: em minha grafia, vejo borboletas bailarinas batendo as páginas azuis, como se fossem asas em pleno voo, aplaudindo-se...

Quem sou eu? Autor: Manuel Silva Costa

2010-08-09T13:33:00.000-07:00

Eu estava na seiva, nos glóbulos vermelhos e brancos, nos raios solares.
Eu estava no sumo, no húmus, eu estava na lava, nas rochas magmáticas metamórficas e sedimentares
Eu estava na sopa primordial.

Eu estava nos seres unicelulares, nos protozoários, eu era a possibilidade da metamorfose primeira e última.

Eu estava na essência das eras primevas.

Eu estou nos elétrons, nos prótons e nos nêutrons.

Eu estou nos fios do teu cabelo, em tuas células cerebrais.

Eu estou na tua pele, nos órgãos que compõem o teu corpo.

Eu estou nas correntes de ar, em teus pulmões.

Eu estou no sólido, no líquido e gasoso.

Eu estou no teu impulso de levantar, eu estou na alvorada e no crepúsculo, no cosmo e infinito.

Eu estou nas cores do arco-íris, na íris dos teus olhos.

Eu estou na coragem, na vontade, no êxtase dos iluminados e poetas.

Eu sou a matriz de tudo o que há no universo e simultaneamente o universo inteiro.

Sou as idéias que se ocultam e cada fórmula, em cada hipótese, em cada descoberta.

Você é a razão de eu ser, e eu por você sou.

Então me diga: quem eu sou?

Eu sempre lembro dos meus sonhos

2010-08-05T17:03:00.000-07:00

Sempre acordo com o gosto do sonho na boca.
Quando éramos crianças, a primeira coisa que fazíamos era contar um para o outro os sonhos que havíamos tido à noite. Minha mãe começava e nós todos, os irmãos seguíamos contando, cada um, seu sonho e todos sempre tinham o que contar...

Era bonito ver assim as manhãs sempre regadas das lembranças oníricas...
Hoje não me lembro mais dos sonhos daquelas manhãs da infância, mas continuo trazendo em cada abrir de olhos cada pedacinho das cenas e dos lugares que vislumbro noites e sonhos adentro...

Eu queria ser a Emília

2010-07-31T17:27:00.000-07:00

Quando eu era criança, queria ser a Emília.
Sonhava com as histórias da Dona Benta e
saboreava em pensamento os bolinhos da Tia Anastácia...

Naquela época, eu também tinha uma canastrinha
e um milhão de bugigangas pra guardar:
Retalhos, papéis coloridos, canetinha, florzinha seca, botões ...

Parece que me sonho já se adivinhava em meio àquelas tranqueiras todas
e desafiando os mostros mais terríveis, fazia questão de trangredir a natureza humana
e me vestir de boneca de pano, armadura que me faz gente até hoje...

reverso de mim

2010-07-28T14:56:00.000-07:00

Perdi minha letra,
meu ponto de partida, minha vinda, minha ida... minha sustentação
hoje meu poema é centelha sem luz,
caminho que não conduz, é reverso de mim...
é canto sem melodia, medo sem companhia,
é esboço, projeto, início sem meio ou fim...

Escritura

2010-07-22T06:26:00.000-07:00

Trama, texto, tecido, costura.
Ponto, linha, corte e recorte, sutura.
verso e reverso, arremate e avesso,
Rede que enreda cria e criador: escritura

Grande Poeta Zeca Baleiro

2010-07-21T18:03:00.001-07:00

"Quando o homem inventou a roda, logo Deus inventou o freio. Um dia um feio inventou a moda e toda roda amou o feio."

A palavra sempre se dirige (conversinha com Rodolfo)

2010-07-11T17:24:00.001-07:00

Com você, meu espelho, fica mais fácil me (re)ver e revisitar as instâncias de tantos eu-outros, quase perdidos nas pontes lançadas no oceano de verbo/letrarragia
que quase nos engolem diuturnamente.
Com o reflexo que me mostraste, pude limpar a névoa e me (re)conhecer,
nesse caminho que construímos passo a passo, palavra a palavra, voz a voz...

SEM HORAS, SEM DORES E SEM LIMITES: A Poesia Prevalece!!!

2010-07-11T11:54:00.000-07:00

Minha história com o Teatro Mágico não é minha. É nossa!. Começou quando da janela do quarto de minha filha eu ouvia incessantemente o refrão “Só enquanto eu respirar, vou me lembrar de você...”. Este foi o primeiro contato com a poesia da trupe. No mesmo dia já ouvi o “Entrada para raros” inteirinho e me apaixonei. Fui estudar a história e o trabalho da trupe na internet e me (re)apaixonei...

Dias depois fiquei sabendo que a trupe mágica viria fazer um show aqui em Mogi. Pronto! Me animei inteira e usando a desculpa de levar meus filhos ao show, lá fui eu. Sorriso no rosto, ansiosa como se o show fosse meu... Já na entrada do Clube de Campo dava para sentir a energia boa, a alegria e o colorido das pessoas que lá esperavam ansiosas pelo show. Em meio a refrões, poesias, flags, pancakes, malabares e muitos narizes de palhaço, experimentei uma harmonia e uma alegria honesta entre as pessoas que lá estavam e não tive dúvidas... me enturmei, pintei o rosto, tirei as máscaras e com orgulho vesti a mim e a muitos outros adolescentes com alguns narizinhos vermelhos que tinha levado a tira-colo.

O show foi maravilhoso, encantador, miraculoso. É um milagre nos dias de hoje reunir tantas pessoas em nome da poesia e da essência... Todos fomos tocados e cada um daquele lugar não seria mais o mesmo... Eu não era mais a mesma e tinha rejuvenescido uns 10 anos.

Sou professora e no dia seguinte lá estava eu compartilhando meu encantamento com meus alunos. Assistimos aos shows, ouvimos músicas, discutimos, refletimos, nos deliciamos e algumas semanas depois, meus alunos também já não eram mais os mesmos.

Reuniram-se e decidiram compartilhar com os outros alunos da escola o que tinham experimentado. Montaram um grupo "Os menos piores" e apresentaram espetáculo na escola inspirados na magia que tinham experimentado e mais uma vez o encantamento se propagou e a poesia prevaleceu...

Foi lindo... eles conseguiram atrair a atenção e os olhares de todos os alunos do período da manhã (e olha que não são poucos), apenas com suas performances... Vi ali pessoas se descobrindo e descobrindo outros... olhos que lacrimejavam e riam ao mesmo tempo, confusos pela simplicidade e riqueza do que viam. Muitos dos que duvidavam (durante os ensaios do grupo vieram nos pedir perdão e cumprimentar os alunos pelo espetáculo.

Mais uma vez muitos outros se descortinavam e a magia da arte cumpria seu papel. Estes alunos já não mais estudam na escola, muitos já trilham seus caminhos como homens e mulheres, trabalhadoras e trabalhadores, mas levam consigo a marca e a fortaleza que a arte tem o poder de nos emprestar... Muitos se enveredam pela estrada artística e não conseguem mais se desvencilhar desse bichinho que nos faz pensar, duvidar e nos mover (graças aos deuses e aos poetas!!!).

Eu, agora sendo outras, mais que nunca, continuo aprendendo-me e recriando-me para não me afogar na mesmície que insistem em nos empurrar goela abaixo...

Agora, ao lançar o DVD Segundo Ato, O Teatro Mágico confirma seu papel revolucionário, essencialmente democrático e continua pregando a liberdade no mundo da música e derrubando as fronteiras, pedindo para que o público "pirateie" suas músicas. Não é mágico isso? Enquanto o politicamente correta tenta banir a pirataria, o TM lança um novo olhar e promove a comunhão e a igualdade. Talvez este seja um exemplo a ser seguido em outras áreas da sociedade também, vocês não acham? Bom, não dá pra negar nem discutir a herança que este grupo, esta trupe, esta família deixou (e tem deixado). Sou, somos, testemunhas vivas e oculares disto!!!

Não perca a chance de participar desta corrente democrática!!! Acesse o site do Teatro Mágico.

Saudade

2010-07-10T07:18:00.000-07:00

A saudade que agora encontro é a essência do que parece não mais haver/estar por aqui... pseduo-ausência de ti (e de tudo o que foste, deste, fizeste)...

Retalhos

2010-07-09T08:51:00.000-07:00

De retalho em retalho, ponto a ponto, a trama vai constituindo-se: tecendo-se,
De fio em fio enredando-nos vamos, vou, foste e iremos ainda muito mais...
Enquanto houver poesia, teia, tecido e tecelã,
Ouviremos vozes de avelã... (que eu nunca vi)
Mataremos a sede em lágrimas doces
E caberemos inteiros em conchas de mão...

Hoje eu queria...

2010-07-03T09:36:00.000-07:00

Hoje eu queria dormir o dia inteiro... carrego o sono de um mundo e sem enganos, nem planos, dormiria até a noite chegar. Espero então, em um segundo, todas as luzes se desacenderem, todas as camas se refazerem e todas os corpos se derramarem alma a dentro, pra que hoje eu possa dormir o dia inteiro e carregar sem culpas o sono e os sonhos de um mundo!!!

ELA...

2010-07-02T09:44:00.001-07:00

Quando tinha menos de dez anos, ela pensou que podia sonhar em pintar quadros: árvores, sóis, pessoas e aquele cheiro de tinta a óleo que impregnava todo o dezembro.

Um resto quadrado de compensado tornou-se uma tela gigante. Uns restos de tinta nas latas vazias, deixadas de lado, transfiguraram-se em divinas aquarelas e os pincéis próprios para as laterais das janelas, na arma do que viria a ser um pensamento infantil estampado naquele atelier que a vida lhe havia improvisado.

Ali nascia um sonhozinho com qualquer coisa de pegada artística. As cores e a textura das tintas é que não colaboravam muito.

Era um azul esverdeado, ou verde azulado que não se destacavam muito bem naquele tom marrom do compensado. Era muito sem graça.

Bom, desta idade, sairam-lhe da cabeça e pousaram naquele resto de madeira, qualquer coisa, como algumas nuvens, duas árvores, um sol tímido e pessoas. Tudo meio pálido, tudo meio sem tom nenhum, que só existiam pela firmeza dos traços fortes e largos, que aproveitando a disponibilidade do pincel esquecido nas latas vazias, superavam a apatia daquelas cores sem cor que gritavam por atenção. Qualquer uma. Só atenção...

Este episódio das tintas, assim como tantos outros, passaram. Perderam seu tempo e passaram. Outros viriam, como de fato vieram, para contribuir com aquela pseudo infância daqueles mais que reais sonhos de menina.

Foi assim também com a história da bicicleta que ela queria tanto ganhar pra poder ir até à quarta-série exibi-la.

Este sonho já era mais sofisticado, porque além da bicicleta, haveria a necessidade de uma corrente com cadeado e aí o sonho se complicava. A bicicleta, já era quase favas contadas, que seria a do irmão mais velho. Bastava uma pintura verde esmeralda pra ficar novinha em folha. Mas o cadeado com a corrente teriam que ser comprados...

Bom, lembro-me que ela propôs uma troca de necessidades. Seu pai necessitava dos sapatos engraxados toda semana e ela necessitava da bicicleta com o cadeado. E não é que a proposta foi aceita.

Bom, de fato teve que esperar por quase um ano, que foi o tempo combinado.(Olha o indício de que nada lhe seria muito fácil) Mas valia a pena, afinal, era uma bicicleta recondicionada, verde, com cadeado e tudo que estava em jogo, e afinal, com a potência daqueles sonhos todos, ela com certeza (a bicicleta), levantaria vôos... E assim o foi.

Depois de um ano engraxando os sapatos, lustrando-os e ainda de quebra, fazendo cafuné e penteados na cabeça do pai, (todos os dias depois que ele chegava do serviço e sentava-se na sua poltrona), finalmente a bicicleta com cadeado, corrente e tudo, era sua! E por mérito!

Agora era só voar até à quarta-série e estacionar no pátio, à vista de todos, aquela que seria o início de suas conquistas ingênuas. O primeiro tijolo a ser posto como exemplo de sua força de potência.

Tão ingênua a vontade de ter uma bicicleta para ir à escola, que esforços não foram medidos para esta conquista. Nem mesmo com o empecilho do cadeado.

Graça e coragem estão e são intrínsecos à ingenuidade infantil, tão intrínsecos que torna-se quase impossível saber onde começa um e onde termina o outro.

O que muitos chamam de coragem, pode ser uma dessas vontades infantis que ficam séculos incubados em nós, que de tanto querer, acabam se realizando, quase independente de nós.

Estaria a fortaleza da criança, pondo por terra toda a certeza do adulto? Talvez seja neste ponto que a vida flui, diria até, que a partir daí,a vida passa a existir de fato em uma realidade que quase independe de outras coexistências.

Talvez que valha nesta esfera seja de fato a força dos sonhos e sua existência, que só têm valor quando reconhecidos e só são reconhecidos quando de fato são fortes o suficiente para romperem os invólucros que insistem em nos imprimir no decorrer de nossas andanças e que muitas vezes, nem nos pertencem.

Ainda bem que criança tem uns olhos visionários, não tem muito pudor e nunca mente, apenas fantasia, vez ou outra. Penso ser esta é a arma mais eficaz contra a pasmaceira da superficialidade que hora após hora tenta sufocar-nos as vontades, os prazeres, os sonhos... e até os indícios de vida que restaram em nós e que gritam por ressurreições diárias...

Perdoai (nos)

2010-07-02T09:40:00.000-07:00

Perdoai!!!
Mas eu preciso ser Outros.
Eu penso renovar o homem usando borboletas.(Manoel de Barros)

Olhei no espelho

2010-06-27T08:19:00.000-07:00

Olhei no espelho e me estranhei: não tenho os cabelos lisos, loiros, chapados...
meus sapatos apenas calçam meus pés, minhas roupas são as que conversam com meu corpo e meu estado de espírito
E minha vaidade vai muito além de qualquer tendência...

Minhas bandas não estão na mídia, estão no mundo,
Minhas músicas cantam pessoas, lugares, odores, altares e tudo que sente...
Olhei no espelho e não vi nenhuma unanimidade,

não senti sequer a idade dos anos que passaram por aqui...
Tenho desejos e prefiro não me acomodar com a esperança,
Quero deixar os sonhos como herança e outros olhos que não biônicos, cibernéticos, plastificados...

Olhei no espelho e vi uma alma incompleta, em busca, incerta,
pequena e grande, um ser equidistante, triste e alegre, começo sem fim... olhei no espelho e não vi ninguém além de mim, apesar de tantos outros...

Quando nasci

2010-06-22T10:17:00.000-07:00

Quando nasci, não soube de anjo algum a zelar por mim.
Nem esbelto, nem safado, nem torto, nem sequer um querubim a me dar conselhos.
Mas tinha uma parteira astuta, quase-anja, meio bruta, que me esperava de joelhos.
Trazia no colo uma bacia branca esmaltada,
com toalhas quentes e água benta da cisterna: fonte cristalina em que seria eu lavada.

Não. Não tinha mesmo destino algum entoado pelos anjos,
mas naquela sala eram tantos os santos, eram tantas as rezas,
que só me restava mesmo vingar.
Acho que vinguei.
Pelos menos,
Até agora.

Limão-cravo

2010-06-15T17:40:00.000-07:00

Por enquanto a paisagem de meu quintal está repleta das cores e dos aromas dos limões-cravo. Mas, com bem diz a sabedoria popular: se a vida lhe der limões, só lhe resta fazer uma limonada, neste caso, muuuuuiiiiitas!!!!

Foi o Manoel de Barros quem disse:

2010-06-15T17:23:00.000-07:00

A maior riqueza do homem
é a sua incompletude.
Nesse ponto sou abastado.
Palavras que me aceitam como sou - eu não aceito.

Não agüento ser apenas um sujeito que abre portas,
que puxa válvulas, que olha o relógio,
que compra pão às 6 horas da tarde,
que vai lá fora, que aponta lápis,
que vê a uva etc. etc.

Perdoai
Mas eu preciso ser Outros.
Eu penso renovar o homem usando borboletas.

Ela queria pegar a lua com as mãos

2010-06-08T14:35:00.000-07:00

Um dia, ou melhor, em uma noite morna, minha filha, ainda de colo e em meus braços, cismou em me pedir um presente, diria eu, impossível: sentadinha em meu antebraço, esticou seu bracinho esquerdo e apontou para o céu me pedindo encarecidamente a lua. Vejam só, ela gesticulava e gritava com os olhos e todos os dedinhos das mãos em movimento, me pedindo, ou melhor, me implorando por aquela lua branquíssima que estava a nos contemplar lá do céu. Pode?
O desfecho deste episódio poético não foi tão poético assim: Tive que lhe dar um beliscão porque ela não parava de gritar e de fazer birra querendo insistentemente pegar a lua com as mãos...
O que mais podia eu fazer, uma simples mãe terrena?

Coar um café

2010-06-05T06:52:00.000-07:00

Noite gelada, escura, desencantada...
Nem um amigo, nem um afago, quase nenhuma fé
Manhã antecipada, chuvosa, desvendada...
mistérios dos restos da noite que quase acabou,

Janela trancada, a boca cerrada, o frio que ficou...
O corpo encolhido, cobertor como abrigo,
À espera de ninguém, de quase nada,
Apenas o desejo de ter forças pra coar um café

2010-06-03T07:05:00.001-07:00

Não ACOMODAR com o que INCOMODA!!!
(Fernando Anitelli)

Viva Charles Chaplin

2010-06-03T06:37:00.001-07:00

A vida é muito bela para ser insignificante...

Memórias (Não é meu, mas se é do Drummond, é nosso!!!)

2010-06-01T16:39:00.000-07:00

Amar o perdido deixa confundido este coração.
Nada pode o olvido contra o sem sentido apelo do não.
As coisas tangíveis tornam-se sensíveis à palma da mão;
Mas as coisas findas, muito mais que lindas,
Estas ficarão...